Сердцу знобко, тревожно и зыбко,
Неприкаянность липнет к душе,
Вновь запела фальшивая скрипка
Про придуманный рай в шалаше.
Я сорву с нее струны, как платье,
Словно шею, сожму тонкий гриф,
Задушу ее. Все. С меня хватит.
Слишком дорого стоит сей миф.
Эта роскошь мне не по карману,
И, похоже, вообще ни к чему.
Приспособившись жить по обману,
Вдруг не поздно начать по уму?!
Ты всю жизнь говорила:"Послушай!
С милой рай в шалаше и глуши!"
Этим мне прожужжала все уши:
"Напиши! Напиши!! Напиши!!!"
Я писал. Было знобко и зыбко.
Пятый сборник уже издаю.
И признаться, что это ошибка,
Просто права себе не даю.
Быть поэтом не роскошь, а бремя.
Я когда-нибудь это пойму.
Звездану её, чем-нибудь, в темя
И начну уже жить по уму!
|